Brincar até não aguentar mais era o que queria cada um desses palhaços quando se viam toda vez. Na vizinhança onde a picula, a contação de histórias, o esconde-esconde eram as melhores coisas a fazer nas tardes da semana, Fulana e Melão só queriam saber de rir, rir e rir. Até dar dor de barriga.

Os encontros eram sempre marcados no parquinho da praça central, perto do balanço, o brinquedo do qual os dois podiam ver o mundo de cabeça pra baixo. Um dia, o quintal que habitavam ficou maior do que os gradis que cercavam as lonas dos circos onde foram criados, e decidiram tornar suas vidas uma livre ciranda, dando as mãos a quem chegasse, abraçando um mundo que fosse sem fronteiras para a diversão.

 

Fulana por Fulana?

Inadequaaada, esqueciiiiida, perdiiida – não à toa, sempre esquece de tirar o pregador de roupas do seu vestido. Aliás, seu vestido diz muito sobre ela, porque é e não é um vestido (assim como o nome Fulana, porque cabe em qualquer conversa, ao se referir a qualquer tipo de pessoa). Permanece o amor em seu nariz de coração (ela nasceu apaixonada), em querer dar às coisas funções diferentes das já estabelecidas e na sua fissura por dançar e dançar. Quando dança, Fulana se torna “a Tal”. Mas ela logo vem abaixo, pois o fracasso lhe cai bem. Ela gosta de ajudar o Melão quando ele sente medo. E ela sente dor quando ele a empurra com aquele seu sapato maior que a orla de Salvador (lá na Bahia). E ele sempre faz isso – é uó!

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É uma eterna (des)construção. Estabanada, frenética demais às vezes. Mas, ainda assim, Fulana acredita que um dia vai levitar

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Melão Cólico de poucas lágrimas

Ultimamente, tem sido mais Melão do que Cólico… só que, sem muito esforço, guarda a tristeza encruada por trás da palidez da maquiagem. A melancolia é o rubor das bochechas, dos lábios mordidos e quase sempre arqueados para baixo. Por dentro, menos coragem do que tudo – mais cautela, por consequência – embora queira ser um aventureiro de carteirinha. O choro profundamente sentido na feição, na dor do olhar encharcado. É um palhaço de poucas lágrimas, mas de expressiva inadequação. Adora colírios. Verborrágico, Melão é o sinal que leva no rodapé da bochecha, tal qual o da Madonna: um ponto de destaque em meio ao rosto, a alegria condensada na cara de um campo fantasiado de tristeza.

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Um palhaço no fundo do poço, retirando baldes e baldes de alegria de uma fonte de melancolia sem fim

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AMIZADE À VISTA | Fulana é a bravura mostrada em braços da finura de secos galhos. Melão é a fragilidade de um imaginário que nunca sairia do lugar se não fosse pela força da companheira.